«Хочешь покорить женщину – устрой ей фотосессию». Не помню, кто это изрек, но он прав, особенно в отношении кожно-зрительных. А хочешь умножить эффект раз в десять – своди ее на неделю моды, в первый ряд (естественно, прихватив фотоаппарат, а еще лучше – наняв пару фотографов).
В бытность модным редактором ходила на таковые мероприятия, сначала в качестве журналиста и фотографа в одном лице, стояла вместе с остальными «стрелками» на тесной лесенке напротив подиума и ловила кадр, а потом даже сидела в рядах (хотя, признаться, было скучновато просто смотреть – не хватало драйва, охотничьего азарта, чувства локтя).
Теперь, после лекций по системно-векторной психологии Юрия Бурлана, могу себе объяснить ту необычную атмосферу, которая возникает на подобных мероприятиях. Казалось бы – что тут такого? Ну прошлись тетки в тряпках по дорожке, да и все!
Не-е-е-т… Для женщины (настоящей к-з, конечно) это праздник! Начиная с лихорадочных сборов (что надеть? что надеть?), которым предшествует агрессивный шопинг и перерывание всех шкафов в доме, затем собственно процесс одевания (часа три, не меньше), затем дорога – уже сумерки, дыхание учащается, на небе появляется первая звезда…
И наконец, вот оно! Музыка, нарядная толпа, запах хорошего кофе… Кстати, о кофе: теперь я понимаю, что оно привлекает тем самым дымком от костра, костра дикой саванны и большой охоты… Поэтому в особенных случаях я пью кофе. Например, на какой-нибудь fashion week. И заедаю пирожным по астрономической цене – я хочу праздника!
А вокруг все насыщено электричеством. В центре, постоянно оглядываясь по сторонам ("Как я вам сегодня?"), стоят стайки красавиц и красавчиков (все к-з), некоторые со своими солидными кавалерами (анальный вектор). Уретральные хозяйки модного бизнеса со своими кожно-зрительными секретарями грудью прокладывают дорогу в толпе. Модели двухметрового роста, на высоченных каблуках, с испуганными, подведенными, как у антилоп, глазами наклоняются к зеркалу в туалете и сторонятся других женщин. Цок-цок-цок! Убежала.
«Бэкстейдж! Мне нужен бэкстейдж!» – возбужденно объясняет мужчина небольшого роста с горящими глазами неповоротливому, словно глыба, охраннику у входа в зал. «Чего?» – не понимает тот. – «Мне! Надо! За сцену!» – «А-а-а-а… так бы и сказали… Не положено».
Наконец всех пускают в зал. Еще надо срочно, пока не начался показ, покрасоваться перед фотографами всем обитателям первого ряда. Знаменитости позируют на фоне логотипа FW. Гаснет свет, начинается ритмичная музыка… «Девушка, ну вы же обещали не прыгать, у нас тут камера снимает, а вы помост раскачиваете!» – «Извините, я забылась» (это мне выговаривает журналист модного канала, а ее оператор молча работает). Дальше все просто: пробежали модельки, ан-зр фотографы хвастаются друг другу добычей («А я грудь поймал! Во какую!»), и толпа выливается из зала, оставив кучу смятого рекламного глянца. Полчаса эйфории – и они уезжают дальше, в другие места поклевки.
